Undead

Мимикрирую жизнь, если точнее. Потому что на самом деле ощущаю себя нежитью.

Неупокоенным, ощущающим постоянный сосущий голод, не физический, душевный. Жадно бросающимся на всё, что дышит жизнью, но совсем скоро понимающим, что и это меня не насытит, это не питает ту сосущую рваную пустоту в моём мрачном силуэте. Постоянное чувство — не то!

Я знаю, каким должно быть то, помню вкус его. Но оно так далеко, так недоступно, как будто за гранью сингулярности, иной микрокосмос, из которого исторгнут был дух мой, параллельный мир, который тут же, рядом, но мне в него хода нет.

На днях Дениска показал мне, на пальцах, моё теперешенее состояние:

— Болтает меня, как синусоиду, но где-то там. — говорю ему, — Сам вроде бы норм, но какой это норм.
— Так ты смотри, — говорит он, и разводит руки вверх и вниз где-то на пол-метра, — вот это раньше твоё состояние было. Такой у тебя был "норм", в нём ты плавал. И где то в его пределах, там пониже, лежал нуль. А теперь у тебя "норм" вот такой (разводит пальцы, указательный и большой) и тот где-то ниже нуля лежит.

Прав, прав. Все верно.

И я смотрю влево вверх, своими пустыми безжизненными глазами, смотрю далеко, туда, где с ледяной шапки вершины ураганные ветры срывают тучи мельчайших иголочек льда. И несут их, несут...